Me quiere.

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El me quiere.

Me odia con toda su alma.

Me quiere tanto que le asusta.

Nada de lo anterior es falso.

Lo sé.

A mí no puede engañarme.

Me agarra de una de las coletas y tira hasta hacerme gritar. Caigo al suelo, gimoteando y el me patea con fuerza las costillas. Aun sostiene un mechón de pelo rubio en su mano enguantada.

-Puddin, lo siento.

-¡Siempre lo estropeas todo!

Esta vez el golpe lo recibo en la cara. Me cubro demasiado tarde. La mandíbula me arde y la boca me sabe a sangre.

-Puddin...-Gimoteo.

Lloriqueo suplicando que pare mientras me arrastra al otro lado de la sala, apartando sin ningún cuidado la dinamita, las cajas sorpresa y las bombas sonrientes. Suplico que pare.

No quiero que pare. Cada golpe es una prueba de cuánto le importo. Cada moratón, un “te quiero”, cada hueso roto un “te necesito”. Aunque nadie lo entendiese. Aunque él desease que yo tampoco lo entendiera.

Me hace daño.

No quiero que deje de hacerlo.

No quiere dejar de hacérmelo.

Le encanta oírme gritar.

Así que grito.

Y él sonríe.

Me pega, me sigue pegando hasta que se recuesta sobre una columna, y suspira cansado, sin dejar de mirarme. Mustia algo entre dientes. Me mira como un padre que acaba de darle un cachete a su hija traviesa que ha vuelto a ser desobediente.

Tiene manchas de sangre en sus guantes blancos. Mi sangre. Se da cuenta al seguir mi mirada y, con una amplia sonrisa perversa, se lleva los guantes a los labios y acaricia mi sangre con su lengua. Me estremezco, completamente feliz.

-Te quiero, Puddin.

Él estalla en carcajadas. Me alza, tirando del cuello del traje. Sin dejar de reirse por un instante o de mirarme a los ojos me besa. Y entonces arroja mi cuerpo escaleras abajo.

-Lo sé, Harley.

El me quiere.

Me odia con toda su alma.

Me quiere tanto que le asusta.

Nada de lo anterior es falso.

A mi no puede engañarme.